17 juin 2012

XII



Otoño. Pasos largos, estridentes, apuñalan el asfalto. Puños apretados.
“¿Dónde ir? ¿Retener qué?” dice. 
Estoy al acecho, me espío. Los árboles, desnudos y desabridos, revelan mi pasado. Siento asco de mis manos. Me repugno hasta la furia. Ahí estoy, de pie, en la esquina vacía. Todos los ángulos me miran. Podrían ver mis vísceras si entreabriera apenas mis labios. Intacta, como la pieza de un museo. Muy pronto, piedra sobre piel. Mitología urbana.  

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A.M.P

16 juin 2012

X


Perdimos.

Los días se encabalgaron en tropillas que
arremetieron dejaron atrás
su propio paso.

Ahora no existe.
Es polvareda
es silencio transparente que aúlla:
no hay nada para ver detrás.

Una brisa hace humo de la tierra
hemos consumido el último fuego.

Sin embargo
algo
transpira.

Un latido submarino.

Los ojos buenos los músculos fibrosos de la
tropilla negra.

Respirar
aunque aire sea partícula de tierra
y tierra manta sobre olvido.

Respirar
empuñar lo que queda.

Y si brisa aún juega a ser viento
Sólo nos resta brindar.

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A.M.P

9 juin 2012

IV




Habitación oscura.
A falta de vela un fósforo
para darme peso de ritual.

La llama, quieta.
La madera consumida entre el índice y el pulgar.

Una escena tan perfecta
que apagué el fósforo
y me fui a dormir. 


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A.M.P

5 juin 2012

SH.



Gotas.
En la punta de la lengua
todavía llueve.


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A.M.P