16 juin 2012

X


Perdimos.

Los días se encabalgaron en tropillas que
arremetieron dejaron atrás
su propio paso.

Ahora no existe.
Es polvareda
es silencio transparente que aúlla:
no hay nada para ver detrás.

Una brisa hace humo de la tierra
hemos consumido el último fuego.

Sin embargo
algo
transpira.

Un latido submarino.

Los ojos buenos los músculos fibrosos de la
tropilla negra.

Respirar
aunque aire sea partícula de tierra
y tierra manta sobre olvido.

Respirar
empuñar lo que queda.

Y si brisa aún juega a ser viento
Sólo nos resta brindar.

*
*

A.M.P

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