17 juin 2012

XII



Otoño. Pasos largos, estridentes, apuñalan el asfalto. Puños apretados.
“¿Dónde ir? ¿Retener qué?” dice. 
Estoy al acecho, me espío. Los árboles, desnudos y desabridos, revelan mi pasado. Siento asco de mis manos. Me repugno hasta la furia. Ahí estoy, de pie, en la esquina vacía. Todos los ángulos me miran. Podrían ver mis vísceras si entreabriera apenas mis labios. Intacta, como la pieza de un museo. Muy pronto, piedra sobre piel. Mitología urbana.  

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A.M.P

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