11 août 2014

Frag. "La hora de los trenes"


              I


y había agua y luz
una fuente, velas,
voces que viajaban
como trenes en mi espalda
trepaban la bufanda y se perdían
oído adentro.
Allá
todo siempre acontecía
atrás.

El pueblo murmuraba los nombres de sus muertos
…Emilia, Flora, Paco, Juan…
Un funeral constante
de flores marchitas e historias sin eses.

Hoy es viernes seis de agosto
son las siete de la tarde y hace once años
él cumplía doce
miraba las velas y mientras pensaba los deseos
la fuente agrietaba el silencio.

Hoy es seis de agosto
en algún lugar
muy lejos
él apagará sus velas
inventará deseos
mientras en mi cocina
una canilla gotea al ritmo del reloj.

Hoy
la quietud del asfalto cala hondo y llega al hueso,
siento nostalgia de los trenes, las fuentes,
de mi espalda arada por los murmullos del pueblo.
Extraño las velas, la sombra líquida
de las manos de mamá
los ojos diluidos de mi compañero.

Seis de agosto y no recuerdo los gestos
de Emilia, Flora, Paco y Juan
ni tengo un regalo para el cumpleañero.

El color de mi memoria se diluye cada vez que pestañeo.
El pasado es un arco iris sin sol.



*
*

A.M.P

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