11 décembre 2013

XL (Calma...)



Calma
quieta
la mente
calla.

Si no habla, no me entero.
¿Estará
retorciendo su silencio?
¿Estará construyendo
resto a resto
un delirio?

¿Qué trama contra mí la arrinconada?
¿Qué me hace allí
justo donde no llego? Donde imploro
desde siempre
un nuevo hábito.

Calma
espacio inviolable donde se gesta
el terror a ser
mero artificio
de la cordura.

*
*

A.M.P

30 octobre 2013

Migraciones (frag.)


              I

Ella
tan sola en su mirada
tan sola
yo
en mi cuerpo

Pone sus ojos en mis manos…
Yo las cierro.

*
*

A.M.P

15 septembre 2013

Violario




Y pienso en una que me quiso violar
en un velorio mientras yo miraba
las flores en las manos del muerto.
A.P.

1

Éste
es mi territorio:
las manos
con las que me masturbo y escribo.
¿Será acaso
el mismo, desaforado,
acto?
¿La misma,
desesperada, mentira?
Y así, cuando
toco a otro,
cuando toco
a otra
¿estaré simplemente
plagiando-
me?


            2

Mi territorio:
ríos
de gitano destino
que acaban -¿dónde más?-
en la cumbre
de los dedos que sostienen
la escritura.


3

Arraigada
sin remedio a la corriente,
violada desde siempre
por el lenguaje
sólo sé escribir
como si me masturbara demasiado fuerte.

*
*

A.M.P

3 septembre 2013

XIV



Me habla con gestos emplumados
yo no escucho, yo no puedo, yo no ansío, no imagino
ya otra cosa:
sus pestañas en mis párpados
acarician mi mirada
me desvisten la memoria y me contemplan
con intensidad animal
y agradable desapego.

Liviana en esos ojos
todo límite es viento
y lo corro, lo corro, despego
cada vez más alta
me abanican sus espasmos, su respiración entrecortada.
Mi piel estalla
en carcajadas de fuego
y las manos
no me alcanzan ya
para abrasarla. 

*
*

A.M.P

20 août 2013

El último gesto de la bestia


Tras años y años de lucha
y toda una vida de autoexilios
de levantamientos armados entre las guerrillas
que habitaron unas contra otras mis cuerpos
hoy
me gana la vejez…
Que dibuja nuevos mapas en la palma de mis manos
y se acumula
en cada trazo y ante todo
en mi garganta abismal que quiso, con infantil inocencia,
experimentar todos los silencios
como condición de un grito
último y verdadero que nunca llegó.
Hoy me resigno, agotada y vieja, a este murmullo
me entrego al balbuceo
en el que todas las ficciones de mi historia se repliegan
como un mamífero vencido
que no puede ya
sino adorar a su enemigo
con tanta intimidad
tanta
que aterra.

*
*

A.M.P

2 août 2013

Jamais plus




He construido un jardín como quien hace
los gestos correctos en el lugar errado.

Diana Bellessi.




Cómo sostener sólo con dos brazos
La distancia irreparable entre tu soledad y la mía
Y acunarla, adorarla, acariciarla
Como si no fuera catarata de locura
Torrente de obsesiones nocturnas
Cuando sueño atravesarla y de pronto frío, ojos abiertos
Y yo, y yo, y yo
Somos un cúmulo de soledades y hay noches
En que simplemente
No soporto
La ansiedad el miedo y quiero todo
Quiero atravesar la distancia y arriesgar a ese camino
Cada líquido, cada célula que acusa mi nombre
Noches
En que replegada en mí grito, me encapricho
No quiero no quiero no quiero no puedo
Estar tan sola y me doy cuenta:
No importa
Incluso
Si me exilio al fin de mí y desarticulo mi memoria
Toda la vida voy a llorarla, toda la vida va a faltarme
Mi única pérdida
Ese cuerpo del cual el mundo no será más que sus sombras.

*
*

A.M.P

19 juillet 2013

Home




Despojada al fin de toda locura,
la casa está vacía
y callada.

(¿Pero cómo llenar ahora
el hueco de lo absurdo?)

 

8 juillet 2013

(y ahora que ya estoy muerta...)



Y ahora que ya estoy muerta en qué
Voy a pensar
Antes de dormir o cuando estoy
Solo, en la calle
Y ahora qué
Toda la vida esperando el gran momento como si fuera
Lo único que puede realmente pasar
Toda la vida perdida ¡tonta! esperando un momento
Más corto que el instante y ya, estás muerta
No estás
No estás
Y ahora qué hago, muerto, finalmente, quién hubiera imaginado
Morir era cierto
Y yo, como todos, sólo sé vivir, sólo sé vivir excepto que no
La vida fue pensar ese instante que ya pasó, tonta, pensar
en el futuro que no viene y el pasado que se fue y ¡LERNER!
¡Es la culpa de Lerner!
Este haber rebotado entre nostalgia y utopía como si fuera
un tenis
Y yo que hubiera jugado tan bien al tenis me dediqué a leer
y no entender y ser pelota que va y viene
y si hubiera leído más Horacio qué
tal vez la vida no habría sido pensar ese instante
Pero no me sale el carpe diem, ay,
y eso que Horacio nació el día de mi cumpleaños pero
carpo –psi –ptum es también desgarrar
Hacer pedazos separar arrancando me dice el diccionario
Y eso sí supe. Algo en Horacio leí muy mal
O muy diferente a los otros que son cada vez más otros aunque hoy qué importa
Estoy muerta y soy indivisible porque
ya no soy. Ni los otros. El instante ya pasó y
¿ahora qué?
Desde el más acá quiero gritarme, decirme,
Estar es estar estando estar estando
Y me ignoro, tonto soy, los espíritus no tienen voz
Me ignoro, tonta, porque no creo en la palabra espíritu
Y cómo quisiera, en lugar, haber descreído más de
yo me mi conmigo
pero siempre tan creyente de mí
tanta preocupación
Por eso que ata mis células unas con otras, unas con otras y hoy…
todas muertas.
Y ahora qué, qué más
que un caminar de desterrada exiliado de todo
lo que fui
Y sólo hay el ritmo de los pasos que el asfalto percute.  

*
*

A.M.P

30 juin 2013

(Lo primero, siempre, lo que antes que todo quiero es...)



Lo primero, siempre, lo que antes que todo quiero es
tu sonrisa, grande inmaculada
mientras la yema de mis dedos presiona tus muelas hasta soltarlas
de esa totalidad que es boca
para muchos, para mí no es
más que un puñado de células
revueltas, cancerosas me enferman tus muelas que ya
no son tuyas, nunca fueron, nunca fueron
más que siempre solamente muela
y no importa, no importa, no importa realmente:
sonreír sin dientes es sonreír también
el gesto es una actitud, una actitud y la boca oprime
lo limita en su forma y extensión por eso quiero
esa sonrisa siempre y mucho más más más
cuando agarro el encendedor y lo mezo como lengua enardecida bajo tu paladar
total
el gusto
siempre siempre todo el tiempo es para mí
el menos sutil de los sentidos. Ahora el oído
el oído, oído, centro del aparato deseador, ése
no te lo arranco no
mi oído que si gritás más y te crispás se enciende y entonces se me para
la imaginación y mirá que es dura y grande
qué grande es voy a hacerte un cráter, te voy
a guardar tus muelas las cenizas del paladar y aún más
succionar
tu saliva y reducirla a su mínima expresión hasta
hasta destrozarte el ADN, total
es sólo un dibujo de ¿ferrocarril retorcido? eso es
uno antiguo pintoresco inútil sólo puede
decorar de identidad lo que nunca jamás siempre será
y tan chico ADN no entra en cráter
el que te voy a abrir con la imaginación mía excitada
pero los ojos, los ojos sí te los descuerpo
te los guardo pupila abajo en cráter así no me ves y esto
esto que es cruz cuando me ves sea lo que es que sea:
un palo largo, un palo corto y clavan
clavan tus ojos clavos y vos
me agujereás el Jesús que soy a mí y yo
me quiero irme yo yo
me quiero volverme a mí que tan bien estaba pero ay me duelen
los huecos de los dientes y ay puta madre
cómo arde el paladar


*
*

A.M.P

10 juin 2013

I



Insomnio. El aire
áspero
entra, sale, entra.
La almohada teje fantasías,
desde el rincón
otros ojos obsesivos examinan la vigilia de sus gestos.
Ella intuye la mirada, se le repliega el sexo.

Áspero el aire
y los ojos
que se acercan como animales destinados
a esa piel
que promete un cuerpo pero lo esconde
esa piel
sitiada ya por manadas hambrientas
quieren carne, ella es cuerpo
áspero el aire
y la lengua y los dientes
tantos felinos en mi pecho
tienen hambre y yo soy cuerpo
entran, salen, entran
adquieren
velocidades imposibles y dibujan
vértigo en mi sangre.

Insomnio. Calma.
La manada ahora es
mero fluido entre esa piel, mi piel
que promete un cuerpo pero lo esconde
que promete
estallarme los rincones con gemidos
cuando entienda, al fin, el placer entre estas garras.

*
*

A.M.P


4 juin 2013

Retener qué




pero eso, mínimo como el átomo,
huye aún
por la grieta que se abre entre los dedos cuando entierran, desesperados,
las uñas en la palma.

*
*

A.M.P

28 mai 2013

Viaje a la semilla [1]



Cada vez más chica debajo de esos ojos
la avasallan, sospecha
que alguna vez supo escribir y ahora
tiene cinco años y apenas sabe atarse los cordones
y le quedan grandes los zapatos, mirá, ya
también son difíciles los pasos, cae
y no le queda más que arrastrar la piel, su única piel
debajo de esos ojos que castigan, ya no puede
decir, ya no hay
más que el grito para no morir de hambre.


*
*

A.M.P



[1] “Viaje a la semilla” de Alejo Carpentier agrega: “Era un ser totalmente sensible y táctil. El universo le entraba por todos los poros. Entonces cerró los ojos que sólo divisaban gigantes nebulosos y penetró en un cuerpo caliente, húmedo, lleno de tinieblas”.

22 mai 2013

Respiración artificial



Si hay algo que me define es que tengo un perro al cual le estoy todo el tiempo encima. No puedo evitarlo. La veo ahí, tan perro, y me tienta el abrazo. Me gusta sentir su respiración cuando hace brisa en mi oído, hasta que me doy cuenta de que en realidad yo, gente de letras, no siento como si una respiración entrara en mí sino que más bien siento entrar la R, la E, la S, la P, la I, la R otra vez, la A, la C, la I, la Ó –con tilde, claro- y la N… y pienso, en términos de artificio poético, que es como una brisa.
Ella, inmune a mis desvaríos, sigue respirando; y por eso yo la quiero todavía un poco más.

 

26 avril 2013

LXXXIII




Dame
unas cuantas patadas en la cara.
Despertame
del ensueño
los barrotes del deseo.

Golpeame   (golpe y nada).
Atame
prisión de humo
movimientos arabescos

Dame
Dame
Dame cuerpos.

Quiero caras,
ojos.
Dame mínimos temblores.

Dame
Salas de espera.
Necesito menos verdades.

Dame
Dame
Un libro de Sade.
Quiero
Agujas, placebo.

Algo hay
veo.
Se mueven
las letras en el margen.

Algo hay, sí
algo hay.
Y yo quiero.

*
*

A.M.P

16 avril 2013

L




Con las manos astilladas ya
arde
tanto aplaudir la ausencia.

*
*

A.M.P

28 mars 2013

II



No.
Hoy no puedo conmigo
ni siquiera contra mí.
No me queda nada más
que esta insípida sensación que no llega a ser tristeza
una forma de dejadez
una vejez precoz, primera
entre tantas que vendrán
a guardar mis insolencias bien al fondo del placard.

*
*

A.M.P

24 mars 2013

La odalisca




1

El agua corre todavía
Sonámbula en la noche que la acuna

Y se mueve como una odalisca
Una odalisca salvaje que exige cien ojos en su pecho
Y sabe bien reconocer
El deseo que se ahoga en otros labios

Y se mueve
Se mueve como el agua

“Te pido un cuerpo, sólo un cuerpo antes del sol”.

                2

Sonámbula ella se desliza
sobre el filo de su pecho hacia el centro
donde la perfección acecha

voces políglotas cantan
seducen su sueño ondulado
entre gritos destierra las sábanas
y nada
nada podrá hacer el testigo que respira en su ventana.

3

Frío
La respiración, difícil
La piel, quebrada

Ella baila, baila.

Dos ojos entreabiertos sostienen esta noche.

4

La penumbra asiente.
Suena el frío en las paredes late
Y la noche es una anfitriona hostil.

Los cuerpos finalmente se despliegan
Y la oscuridad
Continúa imposible.

*
*

A.M.P

10 mars 2013

El péndulo




Transpirar
Entre otras manos
Ese acto tan viciado.

El torso se mece
Discontinuo, impermeable
El movimiento
Inhibe
El roce.

*
*

A.M.P

5 mars 2013

LIII (La plegaria del monstruo)




Que alguien venga y me desate la lengua
Quiero blasfemarme hasta que huya mi sombra
Quiero hacerlo en todos los idiomas
Y así enrostrarme que nunca es yo la referencia,
Bestia descarnada
Que se masturba fantaseando su propia monstruosidad.

No.

Yo, tejido de miradas, no existe
And still…
Estos hilos gotean ficciones desquiciadas.

Mañana, ya sé,
La bestia se desmaya en su locura oceánica
Inmortal, sí
Pero con la lengua atada.  

*
*

A.M.P
 

1 mars 2013

Cómo decir



lo que pasa
por la piel, por la piel, por la piel
es un fuego
los puños se cierran
son sus ojos
que pesan
pesan tanto
oceánicos
cómo decir
labio y labio
arriba abajo
esos ojos agua
la respiración
se hace imposible
cómo decir todo un cuerpo
sin trabarse
incluso en el pecho
los dedos arden
puño cerrado
cómo acercarse al delirio
de esos ojos
de esos ojos que pesan como mil teatros
ella
desde todos los costados no es más
que una más
pero mía
en sus labios
from dream to dream
cómo decir
sólo mía
sin decirlo aun porque no es cierto
cómo
esos ojos encendieron
el vértigo de cien manos
sin tocarla aun
porque no es cierto
porque está muriendo
en rojo
como todas
pero ella
mía mía mía
ella no.
cómo sentirla
y respirar al mismo tiempo
from dream to dream
ella
roja pero blanca
su canto
mío
vértigo y delirio
no es cierto decir
todo un cuerpo sin trabarse incluso
en el pecho
fuego
movimiento de ola
from dream
no es más
to dream
que una más
until the end of time
pero mía
hecha piel en mi piel
arriba abajo
imposible
respirar
en sus ojos
todo lo que pasa
cuando el fuego arremete
y se cierran los puños para no
caer en el delirio de sus manos
sin tocarla aun
muere
imposible, oceánica, mía
ella no
no
ella no

*

*


A.M.P


Abril, 2011

1 février 2013

XXII - (Silencio de pasos, movimiento felino...)



Silencio de pasos, movimiento felino.
La espalda dibuja sus líneas inquietas frente a mí.
Arrojada yo, materia inerte, sobre esa sigilosa presencia   
quedo en cuerpo obsesionado.

Pero puede fallar y siempre fallarán

estos ojos que cuelgan de su espalda
la carne que me habita como un núcleo exocéntrico
mi sobriedad que se aloja en sus tacos
sus tacos que se inclinan fascinados hacia afuera.

*
*

A.M.P

15 janvier 2013

XIX



Esos ojos
que ato a mi sombra para que vigilen mi carácter
ajenos, coléricos, nerviosos.

Siempre tuve miedo
de que te echaras a dormir y yo
quedara sola
sometida 
al espectáculo pérfido de mis propios movimientos.

Por eso me desvanecí sin tregua
hasta que los dedos temblando ocuparon su lugar natural en el cuerpo.
Vos me mirás y sabés
sabés tanto
que transpiro de terror cuando te imagino ciega.

Mal o bien
cambié una intimidad conmigo
por tus ojos constantes que deslizan su indiscreción en mí.

*
*

A.M.P